Right, wrong, what to do. Someday it will come to you. Hostile indians, We named a summercamp for you. I've got nothin' to say I've got nothin' to say I've got nothin' to say I've got nothin' to say I've got nothin' to say I've got nothin' to say I'm in utter dismay I've got nothin' to say Harmless children We named our soldiers after you. Don't be a coconut. God is trying to talk to you. We could drag it out, But that's for other bands to do. I've got nothin' to say I've got nothin' to say I've got nothin' to say I've got nothin' to say I've got nothin' to give Got no reason to live But I will fight to survive I've got nothin' to hide Wish I wasn't so shy I'd like to watch I'd like to read I'd like a part I'd like the lead But I've got nothin' to say I've got nothin' to say I've got nothin' to say I've got nothin' to say I've got nothin' to give Got no reason to live Oh I'll kill to survive I've got nothin' to hide Wish I wasn't so shy.

solo

Então, o futuro é onde me fixo, onde sempre me fixei, é o espaço onde me fico e transformo, é onde derivo contra o vento e contra o mar, e, na frescura da espuma, lavo as memórias, e, na espuma da brisa, levo os pensamentos, é onde me ergo arregaçando as mangas, e, na estrada que é caminho, sigo e, no caminho que é espaço, escrevo, é onde a sombra se dobra e esconde, e, na paz do silêncio, digo, e, no silêncio da luta, faço, é onde a beleza se abre, e, no espaço que é tempo, sou, e, no tempo que é tudo, desisto. Neste futuro nada proclamo e muito calo, uma vida toda, talvez mesmo a vida toda, passado, presente e futuro, ser só palavra não é enredo, ser só abstracção não é nada, ser só sonho não é arte, ser só ilusão não é vida, ser só folha não é livro, ser só é ser sozinho. E, nesta certeza, asseguro que o futuro, além de, na realidade, não existir, cada vez está mais próximo do fim. Assim sou eu nestes dias, asfixio neste tempo que desfaço.

little boy

Little Boy Blue Come blow your horn The dish ran away with the spoon Home again home again Saturday morn Never gets up before noon She used to render You legal and tender When you used to Send her your promises boy A dill or a dollar Unbutton your collar Come out and holler Out all of your noise Little boy blue Come blow your top Cut it rite down to the quick Don't sit home and cry On the fourth of july Around now you're hittin' bricks Little boy blow Lost little bo peep She fell thru a hole in the nest Now ain't it peculiar That she's finally cooled your Big wheels just like all of the rest Whenever it rains The umbrella complain They're always gettin' played for a chump So mark and strike it She's history now And you're hangin' out at the pump Little Boy Blue Come blow your horn The dish ran away with the spoon Home again home again Saturday morn Never gets up before noon She used to render You legal and tender When you used to Send her your promises boy A dill or a dollar Unbutton your collar Come out and holler Out all of your noise

será que foi a gorjeta

10.000 € dez mil euros DEZ MIL EUROS outra vez 10.000 € dez mil euros DEZ MIL EUROS

talvez café e mais cigarrinhos

vai um whisky e um cigarrinho

Larga lá o vício e vem cantar que eu já acabei o solo.

medo

Criança morre com gripe A, surto de gripe A na escola não sei quantos provoca medo nos encarregados de educação, a vacina da gripe A não é segura, pessoas cada vez mais novas sofrem AVC's que matam e estropiam que se farta, os consumidores e as empresas apresentam índices de grande desconfiança e medo em relação ao futuro, na França os trabalhadores da FT matam-se porque desistiram de lutar e em Portugal continuamos tão contentes na nossa tristeza miserável que é preciso é que o Benfica continue a golear, aliás, várias pessoas de um clube adversário já vieram dizer que não têm medo do Benfica. Depois é o resto, fumar mata, prejudica a saúde, provoca doenças cardiovasculares, dá cabo do esperma e da tesão, os fritos idem, idem e até o ar, sim respirar, faz mal, provoca alergias e infecções respiratórias, ui que medo. Portanto cuidem-se e sobretudo tenham medo, muito medo, ou experimentem ir dançar para o Afeganistão ao som de uma música com pintelho na letra.

Em inícios de 80 o pintelho levou com um grande PI na rádio.

um poeta também fode

Um poeta também fode, amar ama sempre. Num corpo carne ou folha de papel faz-se o amor que sente e no meio de muitos o poeta é diferente entre todos iguais porque o acto é foder amar é muito mais. A partir daqui http://wind9.blogspot.com/2008/05/um-poeta-no-fode-ama.html

rosas em mar de espinhos

Só admito estar ao pé de ti sempre e só junto a ti se te puder beijar os lábios, acariciar o palato com a língua e conhecer todas as palavras na troca da saliva que fazemos. Transformar o teu corpo num abraço de querer, como só eu soube e sei fazer. E respirar. O cheiro que sentia a fome, feito na pele, da pele que cheirava, e, também, o sexo claro, porque teu. E, finalmente, saciar-me na recompensa da tua capacidade de acolhimento, piscares-me um olho cúmplice, sorrires e receber o meu amor. Todo. Porque esta é única existência que conheço e sei. Porque a vida não é um mar de rosas, ainda bem porque os espinhos aleijam.

espaço para uma fêmea

Pequena tipologia sexual feminina Há a frígida, que não se interessa, ou gosta pouco, ou acumulou más experiências. Há a burguesa, que tem uma libido mediana e que deseja intimidade, compromisso e maternidade. Há a sedutora, que vive em função do feedback gerado pelo seu aspecto físico. Há a espevitada, que por divertimento, instabilidade ou provocação anuncia a todos a sua promiscuidade fantasiosa ou verdadeira. Pedro Mexia no blog Lei Seca Caro Dr. Mexia sou uma mulher simples, tenho a minha dose de más experiências, desejo muito ser mãe e intimidade também, faço, cuidadosamente, a depilação e tento apresentar-me bem gostando que reparem em mim, mas não há nada que me dê mais satisfação do que provar-lhe o corpo todo, ficando, no fim, com o sabor do seu interior dentro de mim. Diga-me serei uma frígida, uma burguesa, uma sedutora ou uma espevitada? Atenciosamente, M.

cretinos

Depois de anos e anos com iluminados treinadores que jogavam com dois e até três trincos, com médios a pontas-de-lança, com defesas centrais a laterais, com tácticas de 4x1x3x2 ou 4x2x3x1 ou 5x1x3x1 e sei lá que mais, Jorge Jesus revelou-se um cretino, aliás um verdadeiro cretino, ao não desviar um central para defesa esquerdo, como seria feito por 99,9% dos treinadores, e por lá o Coentrão. Então ó meu grande cretino vais por um molho verde de coentros, que ainda recentemente era acusado de infantil, egoísta e que não ajudava a defesa, a defender. Ca ganda maluco. Ficaram ofendidos contigo por causa daquela cena dos 4 dedos mas eu percebi, estavas a dizer ao Coentrinho para ficar de quatro para ver se o jogo ficava mais renhido, ainda bem que ele é verde e não foi na tua conversa. No final também foste um grande cretino, depois de uma vitória por 8 a 1, sim disse bem 8 a 1, e daquele senhor que fala muito bem o machadez te chamar cretino ainda vais dizer, no teu português ali da Rua da Meloas, que o homem é um bom treinador e está a fazer um bom campeonato e mais não sei quê. Então ele elogia-te com aquela cena do vintém e do cretino e tu, armado em cínico como se não tivesse bastado a cena da coentrada, ainda vais ofendê-lo. Além disto tudo não sabes falar machadez, nem quiqueflorez, nem treinadorez, aliás não sabes falar ponto e deitas muitos perdigotos, ora um homem que não controla a saliva como é que controla uma equipa de futebol. Por isso é que os rapazes andam ali a correr feitos malucos e a meter bolas dentro das balizas, parecem uns animais selvagens enviados pelo Belzebu, ali todos de vermelho aos saltos numa orgia de corridasepassesemaiscorridasemaispassesechutosegolosemaischutosemaisgolos. A determinada altura, houve uma sequência de tabelas entre o Aimar e o Saviola que até eu no sofá me senti tonto e baralhado, durante uns segundos nem percebi bem onde estava, já me queriam levar para o hospital e tudo, isso não se faz. Raios. Tenho, para mim, que não és treinador para o Benfica. Parece que aquele paraguaio maluco acabou o jogo com um míssel lançado a 150 kmh. Depois digam lá se não anda ali o Demo.

You’re pink you’re young you’re middle-class they say it doesn’t matter Fifteen blue shirts and womanly hands you’re shooting up the ladder Your mind is racing like a pro, now Oh my god it doesn’t mean a lot to you One time you were a glowing young ruffian Oh my god it was a million years ago Sometimes you get up and bake a cake or something sometimes you stay in bed sometimes you go la di da di da di da da til your eyes roll back into your head Your mind is racing like a pro, now Oh my god it doesn’t mean a lot to you One time you were a glowing young ruffian Oh my god it was a million years ago You’re dumbstruck baby You’re dumbstruck baby now you know You’re dumbstruck baby You’re dumbstruck baby now you know Your mind is racing like a pro, now Oh my god it doesn’t mean a lot to you One time you were a glowing young ruffian Oh my god it was a million years ago You’re dumbstruck baby You’re dumbstruck baby now you know You’re dumbstruck baby You’re dumbstruck baby now you know You’re dumbstruck baby

saramado

Para uns o homem tem um problema mal resolvido com o pai, para outros o homem não gosta de deus mas deus gosta muito dele, para mais uns tantos outros, que não leram nada do homem, o homem não sabe escrever, para outro ainda o homem devia deixar de ser português e, por fim, para mais uns muitos outros o homem tem um problema com a igreja. Porra, com opiniões e frases destas bem o percebo.

ao consultório do Dr. Mexia

Se eu lhe enfiar um vibrador no cu e lhe comer a cona com tudo o que tiver à mão, boca e o resto do corpo todo e no fim souber quantos orgasmos teve e lhe disser, foi bom meu amor quero mais e amanhã também e depois e depois e depois e depois e depois, será que serei um romântico, um agressivo ou um perverso?

mais sintonias

http://amc-nuncamais.blogspot.com/2009/10/vera-lynn.html#links Aqui lembram o The Wall por causa de Vera Lynn, já aqui disse que o The Wall foi o primeiro disco comprado por me, myself and I, não disse foi que levei um mês a juntar os cerca de 300 paus que custava, para o conseguir tive de ir roubando ao meu pai, da mesa de cabeceira onde guardava os trocos, moedas de 25 tostões e 5 escudos e que, aos 11/12 anos, me deixou completamente arrebatado, sensação parecida só com os Stone Roses e Ok Computer. Lembrar a forma como tudo era tão difícil de conseguir nessa altura sabe quase tão bem como ouvir esta preciosidade, das primeiras que aprendi a tocar.

em sintonia

Tenho-me ficado por aqui, neste mar manso, como os bois. Já não escrevo há tanto tempo que o tempo não lembra, mas hoje aconteceu-me algo triste, realmente triste. Tive um vizinho em minha casa que a mulher morreu faz dias, veio pedir-me um favor e acabou a chorar-me as paredes. Invejei o desespero franco deste homem, a nobreza, o carácter e a verdade diante de mim. Sou uma mentira, um pechisbeque dos sentimentos. Existe tristeza maior que uma tristeza sem sentido? Um cancro, dois cancros, três cancros, quatro cancros, e eu a vê-los passar, incólume, absurdamente intacto. Histórias de força, de luta, de desespero e muitas de fé, sentimentos que estranho e desconheço. Excepto esta angústia ridícula, vaga e errónea, que mais parece uma colher de sopa estragada, azedada num plástico tipo tupperware de terceira categoria. Volto a escrever para dar conta da realidade que represento, um mendigo de sensações que não se move nem comove. Neste espaço de absurdos a minha astenia cansa-me, sinto uma ansiedade crescente dentro de mim, um volume de nada que aumenta enchendo-me todo o corpo. Discuto comigo em silêncio e levanto a voz, peito que se abre expondo as entranhas estranhas, irrompe em palavras, frases desconexas que assustam e assustam-me, até ao delírio de um ataque que, mentiroso, engana-me e deixa-me em disputa disparatada com o ar. Nesta luta é o ar que me leva um pânico que desconhecia.

music box

Este sábado, após convite irrecusável, lá fui até ao music box ver os Golpes e a festa dos 30 anos do primeiro single do roque portuga, Jorge Morreu dos UHF. Alguns conhecidos que não via há anos no público e no palco também. Os Golpes mostraram muita energia mas uma fórmula sempre igual na composição e prefiro guitarras afinadas, embora o barulho da energia tivesse disfarçado a coisa. Pior foi quando já no fim disseram que a seguir vinham os UHF, uma banda que nos merece o maior respeito. Ok rapazes, respeito/rock não liga muito bem mas se é o que sentem. Depois os UHF, que dizer dos UHF, entre os que odeiam, muitos, e os que amam, alguns, existe um espaço sobre o qual é possível fazer uma análise mais séria e cuidada de uma carreira que sem ser brilhante teve momentos importantes que interessa realçar e admirar. Entre outros, um desses momentos foi, precisamente, o trabalho pioneiro de desbravar caminhos, não só na edição como nos concertos pelo País inteiro do então chamado roque português. Tenho uma relação demasiado próxima e afectiva com esta banda e mesmo com muitos dos seus elementos, actuais e passados, pelo que se me tornaria muito complicado fazê-lo, mas gostava e acho importante que alguém o faça. O concerto foi bom, um alinhamento mais cru próprio para o espaço em questão, apenas dois apontamentos. Poesia tudo bem mas discursos dispensava e os Golpes serem o futuro do roque portuga também me parece uma frase perigosa. Resta-me dar os parabéns ao Tó um e dois, ao Ivan, ao Fernando e ao meu amigo Renato Gomes, agora fora das lides mas ainda um guitarrista como poucos. Ficam três boas canções ouvidas no sábado.

pior que as praias do allgarve

Erosão Conjugal «Ocorre a Harry que a sua mulher é um canal [de televisão] que não se pode mudar. A mesma testa um pouco alta de mais, a mesma fresta lisa e tola entre os lábios, dia após dia, a todas as horas, na mesma emissora.» John Updike, Coelho em Paz, p. 180 [Porto: Civilização, Setembro de 2009, 539 pp; tradução de Carmo Romão; obra original: Rabbit at Rest, 1990] Reinventar, é a chave. Há aqueles que compram um ecrã de cristais líquidos para testar o brilho que se perdeu por anos de monotonia. Alguns, aproveitando as liberdades que, apesar de tudo, outros vão conquistando por nós, apostam no contraste e agarram no plasma que se cristalizou na juventude dentro do armário, e partem à descoberta. Outros ainda, talvez mais sórdidos e não menos comodistas, cedem ao fastio e abrem os cordões à bolsa para uma subscrição extra de acrobacias em tecnicolor. Há ainda quem lhe custe abandonar o arrepio da descarga eléctrica do tubo catódico, munido para isso de uma auto-indulgência não pressentida, escreva em blogues, exercitando o músculo da sua caudalosidade desde há muito definhado, encapsulado. Faz um zapping. Tens de mudar de vida! [Rilke] AMC Sublinhados meus Aqui: http://amc-nuncamais.blogspot.com/

coisas que me fazem muita impressão

Uma coisa que me tem feito muita impressão nos últimos tempos, tem sido os constantes suicídios dos trabalhadores da France Telecom. Na mesma França onde a ilusão e ingenuidade comandou em 68, hoje a pura e dura realidade cai que nem uma bomba na vida das pessoas. Existem ainda muitos potes para encher, cada vez com fundos mais longínquos e com necessidades mais prementes de mão-de-obra silenciosa, obediente, submissa e desumana, isto não é novidade sempre foi assim, o que se me afigura extraordinário é a desistência. No País da revolução, da luta pela liberdade, no País de uma cultura com raízes fundas, esta desistência parece-me um exemplo típico da decadência de uma Europa velha, triste e cansada. Em Portugal não estranharia, ou talvez não, a nossa tristeza e miséria profunda são já um traço civilizacional a que nos habituámos e aprendemos a suportar, agora em França surge-me como um problema bem mais preocupante que a pseudo-crise económica, a pseudo-gripe suína ou qualquer outro soundbyte que os media tanto gostam. Nós europeus somos, agora, doces patinhos ao alcance de qualquer vírus, seja ele a Alqaeda, as flutuações económicas, a gripe ou os estridentes media que fazem alarde de tudo isto e quase esquecem a dimensão social, cultural, simbólica do que estes suicídios representam.

e que princesa

Music is a princess I'm just a boy, in rags I would gladly spend my life carrying her flags From the first time I heard her the sound of her voice and her beauty completely bewitched me, I was lost then and there I was given no choice ever since, there's been no peace for me. You see, music is a princess I'm just a nobody who'd gladly give his life for her majesty. If in dying I'd move her or make her heart stir if I thought for one moment I'd be missed... but extravagant gestures are wasted on her she's a princess, I'm Oliver Twist. Music is a princess I'm just a boy, in rags I'd gladly spend my life carrying her bags If their weight is much greater than I first supposed I'd remember my oath of allegiance true love is a monarch who won't be deposed, treason hasn't a chance. Music is a princess I'm just a boy, in raaa-aags Music is a princess I will remain unknown, falling asleep at night dreaming of her throne But her jewels are brighter than my eyes can bear and although she is something to die for, I do not have the slipper she's waiting to wear so my dreams remain dreams nothing more. Her jewels are brighter than my eyes can bear yes, she is something to die for, but I don't have the slipper she's waiting to wear I'm a boy dressed in rags at her door. Music is a princess I'm just a boy, in raaaaaags In raa-aaaa-aags In rags

circus mais que maximus

Não gosto de circo nem de animais mal tratados, mas qualquer dia não pudemos dar uma quanto mais duas. Quem nos proteje destes animais racionais. Depois queixem-se da Maitê.

hoje há conquilhas amanhã não sabemos

Parece que para a Maitê Proença somos inabéis e atrasadinhos. E não vives cá mulher, senão ainda conseguias mais uns adjectivos simpáticos.

respirar

Conheci, recentemente, um blog de alguém que vim a saber muito badalado. Depois de ler alguns textos não percebo a excitação (excitação para mim é mais gajas) mas ultrapassando o parêntesis, não percebo o frémito por alguem que escreve como um genial guitarrrista que não sabe quando o talento das suas malhas impedem a canção de respirar.

arejar IV

Gostavas de fazer uma canção que fosse tão transparente quanto o silêncio que ouves no desespero da tua agonia, perder-te em malhas soltas na brisa que areja a tua memória e descalçar os sapatos na dança das palavras que te caiem em cima como pedras nos rins gastos. Querias fazer uma canção da cor do teu desespero quando à meia-noite fitas o futuro, feito de falsa e fétida fé. Fuck-se. Não querias mais nada?

Arejar III

aLto voa o sonho; pacienta a esfinge; que caia na sua alçada uma alma que saiba que o jogo só pode ser jogado quando não houver regras. Esperar é um defeito. É temer ousar contra a carne e morder no vazio. Mãos-na-carne: só essa a verdadeira essência do animal que outrora fomos e que sonhamos tentar ser de novo.

arejar II

arejar

Sou um sonho que nunca lembro Que visita o meu corpo Por vezes Expondo a alma que desatina Sangrando corroída Pelo passar do tempo Sou um sonho que nunca lembro Sou um verso que esqueço Porque sempre em movimento Como a vida Perdendo-se como a memória Que farta se esconde Num papel branco Sou um verso que esqueço Sou a realidade que não existe Que perturba o sentimento Sempre Desgastando um espírito gasto Que jaz ébrio Pelo passar do tempo Sou a realidade que não existe Sou um poema que não tem fim Porque nunca estático Como o desejo Ganhando cor e fantasia Que alegre desponta Numa folha vazia Sou um poema que não tem fim Sou uma imagem que parte Que serena percorre mundo Por vezes Reflectindo todas as cores e lugares Todos os credos e pensamentos Pelo passar da história Sou uma imagem que parte Sou um livro que nunca li Porque o sei de cor Como a realidade Onde procuro uma ideia Que bela se transforme Num compêndio vasto Sou um livro que nunca li Sou a vida que pretendo Que agarro e perco Sempre Sonhando todos os momentos Querendo todos os momentos Pela passagem efémera Sou a vida que pretendo.

culpado

Por volta dos meus 10 anos e durante uns meses eu pensei que isto era o futuro do rock. Que fascínio aquela careca e aquela bateria electrónica tocada de pé. Na mesma altura também gostei destes, mais estes. e ainda estes.

estado de guerra

Gostava de desistir, deitar-me com as árvores sobre a terra e parar, ficar quieto, totalmente estático. Desistir de tudo sem contemplações, de todos os pensamentos e movimentos e, simplesmente, existir porque estou lá. Como as árvores, firmes e robustas.Gostava de desistir, confundir-me numa planície repleta de flores e parar na mistura aleatória de cores. Abandonando em cada pétala tudo o que conheço e aprendi e, simplesmente, existir em cada espécie. Ser todas as cores da natureza.Gostava de desistir, inserir-me deserto dentro sobre as dunas e parar na imensidão do horizonte. Sossegando o cansaço da gravidade, de todas as recordações e enganos e, simplesmente, existir no crepúsculo que, breve, desponta todos os dias.Gostava de desistir, afundar-me no oceano, ser uma onda e parar na areia infinita de uma praia, desaparecendo por entre cada pedaço e também os desejos, os sonhos e, simplesmente, existir em cada grão, tornando-me o infinito que não se encontra.Gostava de desistir, elevar-me ao céu sobre as nuvens e parar, aconchegar-me nas várias formas, perdendo todos os contornos que sou e também o tempo, passado e futuro e, simplesmente, existir no presente, em todas as formas e contornos possíveis.Gostava de desistir, perder-me no espaço com as estrelas e parar nos braços ternos de uma lua, desintegrando-se todo o corpo palpável e também o espírito mais a alma e, simplesmente, existir na eternidade, num ponto qualquer do universo. Gostava de desistir, mas não sei. Gostava de uma deixa que me permitisse continuar, por aqui fora sem mais que a loucura da certeza da inconsequência, um bocado, um pedaço, uma terra, um país, um continente, um mundo, o universo. Um tanto que será sempre tão pouco ou tão mais que este nervo que me tira o sono depois deste filme que me derrota e deixa amargo, ainda mais amargo nestes ácidos gástricos que não controlo e que, dizem, vem da minha inquietação. Ansiedades mil, caralho preciso é da droga, dá-me com a cannabis na minha inércia, espeta-me o cachimbo nos olhos para ver se acordo, leva-me nesse avião e desampara-me nessa guerra em cima de uma bomba por explodir. Só, eu e a minha eternidade ilusória, sem palavra, sem expressão, sem conjecturas, sem falácias, sem engano, sem política. Apenas só. E só sou comigo e contigo, explosão da alma, puta traiçoeira que não comando. Gostava de sorrir aos Deuses e dizer-lhes que dificilmente me domam o espírito, mas que quero que continuem a tentar. Apaziguar-me em festas do jet7 ou no jacto orgásmico directo ao centro da fémea que desejo ou fazer-me mulher e receber vida, vida dentro que não sou mas que tenho e acarinho, dobrar-me as costas e parar com as revoluções fictícias e mais os golpes neste estado que sou, segurar-me nesta melancolia que figuro e amparar-me a queda desta tristeza que me assalta quando o vento me larga sem norte. Preciso que a melodia que rodopia na minha cabeça se torne uma canção e se faça em arco-íris com um pote de ouro no fim ou em balões vermelho sangue que o vento leva em festa pelo céu azul, numa bola de andebol que giro nas mãos das crianças que tenho, em gomas coloridas que dou ao meu filho que ri satisfeito e feliz e me pede para ir ao estúdio tocar bateria parando aqui esta alucinação. Que bom rir, eu sorrio e vou-me com ele e os ácidos acalmam-se, esquecem-se das explosões, da traição, da guerra, da vida. Gostava que o mundo fosse uma prateleira infinita de pacotes coloridos de flocos, mas não é.

procuro

pianista, acordeonista com boa voz. Contacto: josefonseca3@hotmail.com