o homem trágico

Sempre pensei que a vida devia ser uma tragédia constante. Como um vai que não vai que fica do lado contrário onde se vai estando, onde se quer, se deseja, se constrói, se luta, se existe e, sobretudo, se destrói. A salvação dentro de um tupperware rasca oferecido à vizinha do lado, o espírito solto ao vento num dia de tempestade, a razão batida em claras de ovo servida aos chacais e a vontade o destino final de cada acção. Mas não é. Nesta certeza tenho a consciência das mágoas que sou e faço, e, como um meio em que me fico, por vezes falta-me o ar. Então, no lado certo do passeio diz: Acabe com o seu sofrimento. Eu digo está bem. Já hoje? Quanto custa? Uma montanha de consciência, um balúrdio de negação, uns theras de individualidade, umas pitadas de necessidade, um molho de redenção, gigas de prazer, e, por fim, um universo de aceitação. Começo a rir e penso que é capaz de ser um pouco caro, procuro nos bolsos mas só encontro inquietação, da carteira salta um monte de desassossego. Nesta azáfama tropeço na calçada bato com a cabeça e morro, com um sorriso na cara.